o carapuceiro

suar o amor correndo no parque, como sugere zed, corrida e leonard cohen no ipod, amor é água, sopra o policial em bicas dos “amores expressos”, a película chapa 1994 de wong kar-wai, o cara de shangai e hong-kong, aquele mesmo do “amor à flor da pêle”, no qual os vestidos e a fumaça dos cigarros falam mais do que todas as línguas de pentecostes; suar como o personagem derretendo-se em água e vapores do outro lado do mundo, como a garçonete maluquete que chacoalha juízo e esqueleto à base de um “califórnia dreams”; a mocinha linda e sound system, sabor gengibre, marinados corazones ao molho de ovas esfarinhadas de peixe amarelo; suar o amor e sair voando pela janela de bicicleta ergométrica; suar no ibirapuera e no parque da água branca suar de novo as redundâncias amorosas todas; suar num estirão do pina ao terminal de boa viagem; suar de olinda ao janga; suar do leblon ao arpoador sem distrair a vista com as bundas, assim não vale, perde o sentido a mandinga; suar os amores líquidos e as represas dos amores do passado; suar uma baia de guanabara de amores em cardumes e mais uma lagoa rodrigo de freitas de olhos de peixes mortos; fazer chover por todos os poros o amor que fica, o amor platônico e o amor de pica; suar o amor com uma sopa de feijão bem quente, seis horas da tarde, no hellcife de todas as glândulas; suar o amor em teresina, com um prato de capote ao molho ou uma fina iguaria de beth cuscuz; suar, amigo, a derrama das nódoas por dentro, suar no pedalinho, mas nada de suar para perder peso ou por esporte, falo suar, por enquanto, para limpar-se dos amores sem futuro. A gente se vê... Breve neste cinema "2046".

Escrito por xico sá às 02h44
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Por que ser feio é mais interessante? Ora, a beleza é passageira; a feiúra é para sempre(Serge Gainsbourg).

Como dizem aqueles cartazes de estádio de futebol em finais de campeonatos, todo regozijo, toda poesia, todo triunfo e prosa: Eu já sabia!

Repare, amigo, no que disse o informe da BBC de Londres, rádio de confiança que ouvia há séculos com meu avó João Patriolino lá no sítio das Cobras, Santana do Cariri, ali entre Nova Olinda e Assaré, na confluência do Ceará, Pernambuco e Piauí, música ao longe entre uma rasga-mortalha e outra a ranger nas telhas dos mal-assombros possíveis do museu de almas e botijas:

“Mulheres casadas com homens feios são mais felizes!!!”

Ponham exclamação nisso, colegas tipógrafos ai nas oficinas dos velhos jornais e almanaques da vida, no tempo em que os gráficos tocavam fogo no mundo e paravam tudo, no tempo em que Manoel Caboclo e Silva fazia o seu lunário “O Juízo do Ano”, rua de Todos os Santos, Juazeiro, salve, salve meu vizinho e suas nuvens brancas sobre a caixola.

Ponham aspas nisso, tipógrafos da modernidade: "Mulheres casadas com homens feios são mais felizes!"

Feio o quê, caras pálidas de maquiagem! Perguntem às crias das nossas costelas ou às nossas mães mais lindas ainda lá nos seus sagrados cantinhos e altares!

Mulheres casadas com homens feios são mais felizes. Isso mesmo. Releia, acredite, repita comigo a manchete da semana. É a ciência comprovando a tese dos mal-diagramados pela mãe natureza.

É o que diz o informe da BBC, agora transmitindo apenas no mundo virtual e interneteiro, que pobreza, aquela emissora que me fez ouvir, no meio da Serra do Araripe, a linda “Hey Jude”, The Beatles, pela primeira vez, que coisa. Mas bora ao que interessa nessa crônica, chega de nostalgia, rapaz, a vida segue, a vida é bronca permanente como a revolução de Mao Tsé-Tung, eita que agora o homem comunistou-se de vez!

"Os homens mais bonitos que suas parceiras demonstraram tendência a oferecer menos apoio emocional e prático às suas mulheres", avaliou o professor James McNulty, que coordenou o estudo. "Homens mais bonitos têm à disposição mais possibilidades de relacionamentos de curto prazo, o que os torna menos satisfeitos e comprometidos com o relacionamento."

Si, Pedro Bó, ri, macaco darwinista!

É o que dizem os pesquisadores da tal notícia.

Mal-diagramado que só vendo, eu não digo é mais nada, sob pena de parecer exaltada e panfletária defesa corporativa dos feios do mundo, uni-vos.

Os lindos são muito mal-resolvidos. Acostumaram achar que a vida é uma luta de boxe que sempre vencem por nocaute.

Os feios são mais devotos e amorosos. Passam a vida vencendo apenas por pontos. E passarão, gracias.

Os mal-diagramados sempre tiveram que minar as resistências, gastar o latim de todas as missas, cozinhar os juízos, priquitins molhados de sertões difíceis de chuvas, desertos semi-áridos que se águam com muita prosa, governo em ano bom ou língua.

Faz todo sentido do universo essa pesquisa do triunfo dos mal-amanhados de nascença. Mas só faz porque é a favor da nossa feiosa causa. O resto é o olho de quem vê contra o coração de mãe ou de outras raparigas que, por ventura e sorte, nos amam em nos acham definitivos galãs e Alains Dellons do Crato. Ao cronista, amigo, só resta pingar o ponto final sobre todas as suspeitas anteriores. E pronto.

Escrito por xico sá às 14h53
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